Lyrik für leise Momente.
Lyrik für leise Momente.
Es beginnt immer mit einem Geräusch.
Nicht laut.
Nicht wichtig.
Nur ein kaum hörbares Knacken,
wie wenn ein Gedanke im Kopf beschließt,
dass er jetzt nicht mehr sitzen bleibt,
sondern aufsteht,
den Stuhl zurückschiebt
und sagt:
„So. Jetzt reicht’s.“
Und …
Stell dir vor, die Welt brennt nicht mit einem lauten Knall,
sondern mit dem sanften Klicken einer Tastatur in Mar-a-Lago
und dem trockenen Räuspern in einem Berliner Amtszimmer.
Wir stehen hier im Zentrum Europas,
in einem Land, das die Trümmer …
Ich komme nicht aus dem Norden.
Leider.
Das ist keine Entschuldigung, kein Bekenntnis, kein Versuch, mich kleinzumachen.
Es ist einfach eine Tatsache, die im Raum steht wie ein alter Leuchtturm: unbeweglich, unaufgeregt, unkommentiert.
Ich bin keiner von denen, die schon …
Ich habe lange gedacht,
dass Dunkelheit etwas ist, das von außen kommt.
Ein Wetterumschwung der Seele,
ein kosmischer Fehlalarm,
gegen den man sich mit Regenschirm und dicker Jacke wappnen kann.
Etwas, das sich über dich legt wie ein Mantel,
schwer, …
Am Anfang:
Eiszeit im Konferenzraum.
Verschränkte Arme, hochgezogene Brauen.
Ein Blick, so scharf wie eine unbezahlte Rechnung, der sagt:
„Na los. Beeindruck mich. Wenn du kannst.“
Denn Kund*innen kommen nicht mit wehenden Fahnen.
Sie kommen mit dem Gewicht von zehn …
Es schleicht sich nicht auf Zehenspitzen heran, es ist einfach da – wie ein Nebel, der sich unmerklich über die vertrauten Dinge legt, bis die Konturen der Welt verschwimmen und man selbst bewegungslos auf der Bettkante sitzt. Man sagt, Einsamkeit …
Meine Damen und Herren, geschätzte Anwesende, und vor allem: Seid gegrüßt, ihr furchtlosen Hüter der staatlichen Fragilität! Habt ihr es schon vernommen? Nein, nicht das Donnern der Geschichte. Das Geräusch, das wir gerade vernehmen, ist das feine, helle Quietschen einer …
Es ist laut hier drin.
Es ist so unendlich laut.
Nicht nur hier in diesem Raum, nicht nur auf dieser Bühne, unter diesen Lichtern, die in meine Augen schneiden wie kleine, grelle Glassplitter. Es ist laut in der Welt. Es …
Es beginnt nicht mit einem Schrei im Park.
Es beginnt nicht mit dem metallischen Klicken eines Messers oder dem hastigen Schritt in einer dunklen Unterführung.
Es beginnt mit der Stille eines Zimmers. Mit dem sanften Leuchten eines Bildschirms. Mit dem …
Mein Inneres ist ein Hochspannungsmast im herrschenden Hurrikan. Ein Konstrukt aus Stahl und Erwartung, das in den Böen der Außenwelt erzittert. Es ist ein Summen unter der Haut, ein ununterbrochenes, unbarmherziges, unerträgliches Vibrieren, das in den Fingerspitzen beginnt und sich …
Ich stehe hier,
und ich frage mich,
wann wir eigentlich beschlossen haben,
dass Sprache ein Dekorationsartikel ist.
Ein Accessoire.
Ein hübsches Schleifchen auf dem Präsentkorb der Belanglosigkeit.
Wann haben wir aufgehört,
Worte zu benutzen,
um etwas zu sagen,
statt um …
Wir stehen in einem Museum, das wir „Zukunft“ nennen, während wir die Wände mit Tapeten aus dem Jahr 1994 überkleben.
Schaut nach Norden. Schaut auf Dänemark. Dort bricht gerade die alte Welt weg – nicht durch ein Beben in der …