Lyrik für leise Momente.
Lyrik für leise Momente.
In der Dunkelheit der Nacht,
wenn die Sterne flüstern,
und die Straßen sich leise verneigen,
durchstreife ich die Stille.
Die Laternen flackern wie müde Seelen,
ihre warmen Schimmer streicheln mein Gesicht,
während die Stadt schläft,
eingehüllt in ein zartes Tuch …
Es beginnt immer mit einem Geräusch.
Nicht laut.
Nicht wichtig.
Nur ein kaum hörbares Knacken,
wie wenn ein Gedanke im Kopf beschließt,
dass er jetzt nicht mehr sitzen bleibt,
sondern aufsteht,
den Stuhl zurückschiebt
und sagt:
„So. Jetzt reicht’s.“
Und …
Ich habe lange gedacht,
dass Dunkelheit etwas ist, das von außen kommt.
Ein Wetterumschwung der Seele,
ein kosmischer Fehlalarm,
gegen den man sich mit Regenschirm und dicker Jacke wappnen kann.
Etwas, das sich über dich legt wie ein Mantel,
schwer, …
Es schleicht sich nicht auf Zehenspitzen heran, es ist einfach da – wie ein Nebel, der sich unmerklich über die vertrauten Dinge legt, bis die Konturen der Welt verschwimmen und man selbst bewegungslos auf der Bettkante sitzt. Man sagt, Einsamkeit …
Es ist laut hier drin.
Es ist so unendlich laut.
Nicht nur hier in diesem Raum, nicht nur auf dieser Bühne, unter diesen Lichtern, die in meine Augen schneiden wie kleine, grelle Glassplitter. Es ist laut in der Welt. Es …
Mein Inneres ist ein Hochspannungsmast im herrschenden Hurrikan. Ein Konstrukt aus Stahl und Erwartung, das in den Böen der Außenwelt erzittert. Es ist ein Summen unter der Haut, ein ununterbrochenes, unbarmherziges, unerträgliches Vibrieren, das in den Fingerspitzen beginnt und sich …
Es hat gedauert. Lange. Überreif ist gar kein Ausdruck.
Das hier ist keine Rache, das ist eine Inventur der Scherben.
Vergessen? Funktioniert nicht.
Verdrängen? War mein Vollzeitjob.
Ich war der Weltmeister im „Mit-mir-selbst-Ausmachen“.
Ein einsamer Wolf im digitalen Schafspelz.
Ich …
Der Wecker reißt nicht, er schneidet. Die paar Stunden Schlaf waren kein Schlaf, das war nur ein kurzes Aussetzen. Kein Licht am Fenster, nur das Flimmern des Displays auf dem Nachttisch. Die erste Handlung: Entsperren. Man atmet nicht, man spürt …
Es gibt Abende,
an denen ich mich selbst kaum ertrage.
Nicht, weil ich mich hasse,
sondern weil ich mich nicht mehr erkenne.
Ich sitze da,
in einem Raum, der eigentlich hell ist,
und trotzdem fühlt es sich an,
als hätte …
Er ist der Mensch,
der immer sagt:
„Lasst mich in Ruhe.“
Der, der Türen schließt,
bevor jemand klopft.
Der, der Feste meidet,
weil er nicht weiß,
wohin mit seinen Händen,
wohin mit seinem Herz,
wohin mit sich.
Er ist der,…
Manchmal ist das Schwerste nicht das Gehen.
Das Schwerste ist das Stehenbleiben, während die Welt sich einfach weiterbewegt,
als wäre nichts passiert.
Als wäre da keine Lücke im Gefüge, groß wie ein Kontinent.
Als wäre die Luft nicht plötzlich dünner …
Das Leben ist kurz.
Nicht als Warnung.
Nicht als Drohung.
Sondern als sanfte Hand
auf meiner Schulter,
die sagt:
„Schau hin.
Du bist hier.“
Und ich merke,
wie oft ich mich selbst
auf später verschoben habe.
Wie oft ich gewartet …